Feijoada (quase) completa

Um dia

2009-05-19T23:27:00.001-03:00

Um dia.
Tanta paixão lancinante
e olhares brilhantes.

Um dia.
O desejo incontrolável
de gritar o que racionalmente não posso.

Um dia.
Em que os pensamentos querem voar
e os impulsos circulam indisciplinados.

Um dia.
Tantas lembranças saudade
e significados pulsantes.

Um dia.
Indecente de se viver
e de se contar o tempo com angústia.

Um dia.
Deveria ser proibido
pensar em você.

Um dia.
De lágrimas unidas
e sonhos partidos.

Um dia...
Toda a peça
novamente se encenará,
a canção estará completa
e os medos permitirão
que desta parca esperança
brote um novo dia.

Um dia...
Serão os mesmos atores?

José Coelho Neto

2009-05-07T21:57:00.005-03:00

A uma flor amiga

Doce docência,
ela.
Não só inocência
bela!
É a onisciência
em tela...
tê-la à latência
revela,
tal a consciência,
seqüela:
viver a dolência
protela
da fina essência,
abridela.

Vinícius Soares Carvalho

Madrugada

2009-04-29T12:43:00.003-03:00

A madrugada adormece
após o gozo singelo
tomado delicadamente de mim.
O escuro e o frio não são mais tão inseguros
porque a envolvo em meus sonhos.

Ainda assim sufoca sua alma.
É tão irremediável
que meus braços
são a opressão mansa e imutável
que experimenta cada povo
ao longo da estória.

A solidão livre é uma escolha
que ninguém poderá lhe negar.
Jamais será impedido
ou esclarecido de modo suficiente
ou cantado sem minhas lágrimas
seu alívio em contrapartida.

Um prazer duvidoso
e mais denso a espera.
Um rubor que encontrou e perdeu em mim.
Fatal descobrir, à tardinha,
que o encanto do que é efêmero
só tem tal essência
por ser, simplesmente, ausência.

Assim como a dedicatória
que permanecerá esquecida
na folha em branco.

José Neto

2008-03-08T19:36:00.006-03:00

Tomei o ar que respira.
Entrei no salão
onde só cabia a nós dois
e o que não nos era
nos pertencia em plenitude.
Lá fora acompanhavam o funeral
e riam sem trégua do morto
que houvera sido um bom homem.

Aos que bebiam vinho
com o odor de formol
a adentrar nas narinas,
abri portas e janelas
sem as perguntas que Alice faria.

Ninguém quis passar através delas
à exceção de um homem
que não olhou para trás.
Deixou dolorido o presente
que um dia guardou egoísta
todas as melhores possibilidades.
Ele, por ser eu, terá uma morte risível.
E, por não ser mais eu,
acampará nas estrelas até lá.
Sozinho.

José Neto

Arco-lírico

2008-01-10T12:35:00.000-03:00

Fazer poesia de alma lavada
é dar um nó no branco
ao buscar exata
a palavra.

O lirismo dos dias nublados decidiu por si partir
no maior arco-íris que vi,
desde lá sinto mais quentes as cores
desde então só me visto de flores

Todas essas coisinhas
que só mesmo o amor,
menina.

Anadora Andrade

Alumiar

2007-12-20T11:58:00.000-03:00

Existem mil poemas sobre a lua...Aí minha tentativa...

A lua e sua recíproca atração.
Pode conter,
em sua crateras de queijo,
toda a representação,
a completude da significação.
Seja na frase sem verbo
ou na pior tentativa de adjetivo,
o astro rainha de prata
alumia qualquer plebeu,
fazendo como exigência,
apenas,
o olhar admirado
e a busca por São Jorge.

O PAPEL

2007-12-12T18:54:00.000-03:00

Um papel pintado de cinza
é um papel pintado de cinza
mesmo que não seja belo
existiu uma escolha, um padrão
e ali está! Eu posso ver paixão!
Elas não são de papel
elas sempre tem cor
pardas, morenas, cor de verão
esses pincéis ficam a andar por aí
me fazendo de rei...ou de bufão.

Henrique Britto Silva

Num piscar de olhos

2007-12-04T13:00:00.000-03:00

Já era noite alta então
o tapete infinito de estrelas
brilhava e cheirava Lusco-fusco
bem por trás dos seus cabelos,
do nó que ali davam nos meus.

Anadora Andrade

Dedicatória

2007-12-02T14:57:00.000-03:00

Uma licença, para certa porção imediata de mundo...

Nem livro estou escrevendo,
mas uma dedicatória se apresenta...

Pro meu amor,
divisor de terras
(pois águas são simples de dividir).

Divisor de momentos angústias e,
na mesma intensidade,
de momentos euforia.

Parceria em lágrimas e,
na mesma intensidade,
em sorrisos alvos radiantes.

Dedico esta dedicatória
não por ser um grande amor
ou por uma saudade inundante
ou por desejo lancinante.
Também.

Mas dedico-lhe, enfim, porque se não a ditasse ao papel
ela mesma, imperativa, se escreveria
se imporia e se marcaria na historia
assim como você
na minha...

Seu Neto José

ANDAR SOZINHO

2007-11-28T14:52:00.000-03:00

Nenhum ardor nem um carinho
nenhuma vitória nesse fim de tempo
sou eu apenas aqui sozinho.

Sou eu que só vejo semi-conclusões
farsas, falsas alegrias
num próximo fim de ano, falsos Jorrões.

Nada é concluído e nem bem feito
é uma grande merda
até mesmo os poemas já tem palavrões.

Pedi ao Super-Homem sua capa
e aos pássaros suas asas
mas ninguém quis me presentear, mesmo sendo natal.

Só me resta então, pra variar
uns versinhos bobinhos, um cafezinho
um pileque e um andar
sozinho.

Henrique Britto Silva

2007-11-19T21:48:00.000-03:00

Correria danada essa
que me obriga o coração
querendo flor
sonhando o cheiro
querendo gosto
o seu inteiro.

Anadora Andrade

Tristeza

2007-11-13T15:18:00.000-03:00

A tristeza tem um tom gris
e naturalmente frio é o meu sorriso.
Cheio de frustração
humana inata densa.

Sou defeitos
e eles igualmente me são.
Juntos escondemos
atrás daquele móvel em desuso,
os melhores dias dos últimos anos.

O sono da madrugada sem sonhos.
A procura pela coruja matutina.

Sou tristeza
e a ela igualmente pertenço.
Débeis acordes no violão
não serão capazes de mudar nada,
tampouco garantir
um futuro multicolor.

José Neto

Paraguaçu

2007-09-10T21:36:00.000-03:00

Meio manso, meio onda
vem e vão os cabelos da morena,
feito fosse o mar grande da Bahia
em noites de lua crescente.

2007-08-29T20:16:00.000-03:00

Minha arte é errante
nesse tropeço um recomeço
perco o medo de seguir

Minha arte é feito mergulhar de cabeça
corpo reto, mar aberto
sabor de suor e lágrima

Minha arte é fazer brotar
(desde o canto dos lábios)
um sorriso no rosto dela,
assim fazer poesia.

Anadora Andrade

2007-08-07T20:15:00.000-03:00

Não é perfume,
o que vem daquele pescoço
é a essência morena
de índia tapuia
banhada em cachoeiras
do seu, só seu interior.

Não é perfume,
mas dois olhos profundos,
a compreensão exata de ser dela
o tudo quanto que ousar do mundo.

Anadora Andrade

Pegadas

2007-07-22T13:57:00.000-03:00

Tive meus dias d rapidez
concomitância d pessoas
efemeridade de uma falta de sentimentos
não nutridos por ninguém.

Andava a passos largos
afinal tenho minhas pernas compridas
e ainda assim soube de marcas
deixadas em outros chãos.

Meu chão à prova de tudo
num tempo de quantidade
transformada em pouco,
em indiferença e insignificância.

Meu tempo que me pertenceu
e que não pertenci a nada
seja de corpo de alma ou de todo
Tempo que permaneci
olhando pra frente com olhos míopes
e pra trás sem respeito ou saudade.

José Neto

História Antiga

2007-07-21T01:03:00.000-03:00

Cabisbaixa aprendi a enfrentar-te mundo
extraindo da boca que cala
e do rosto em perfil
conselhos egípcios
aspirações faraônicas
histórias há muito vividas
sem titubear, sem tremer
mesmo cabisbaixa, mundo
mesmo só enxergando através dessas lentes.

2007-07-10T11:19:00.000-03:00

O amor tem sido uma lembrança
vaga impressão de mundo
gosto agridoce que insiste
no céu da boca da vida
que se não é um romance
que dirá folhetim.

Anadora Andrade

2007-02-22T13:57:00.000-03:00

Corre-se pra sempre.
Busca-se pra sempre.
Espera-se pra sempre.

Nesse seguir sem parar ou perceber
se passa pela vida
como em frente à T.V.
num dia ordinário de domingo...

Neto José

Arbitrariedade

2007-02-04T19:52:00.000-03:00

Aquietava
numa calma camomila
as borboletas
que moram em mim

(...)

De repente seu sorriso
e o vento doido
trazendo o cheiro bom
desses cabelos negros

justo até aqui,
sobre meus ombros.

Anadora Andrade

Cantiga

2007-01-31T01:14:00.000-03:00

Minha vida sem você
foi passo em falso
e num tropeço
perdi o medo de seguir

Nessa vida sem você
não me embaraço
feito andorinha
voei voei
soltei do laço.

Anadora Andrade

Poesia, amor, origami.

2007-01-19T12:37:00.000-03:00

Quero a primeira poesia do ano cheia de esperanças,
Esperanças de uma nova poesia.
Simples como convém a uma poesia que deve abrir o ano,
Simples como essa vitamina de banana que tomo agora,
Com pedaços da fruta bem grandes como esses,
Pra que com isso ninguém venha tergiversar se poderia ser de
outra fruta.
Não, é de banana. Está claro que é de banana. Não vê?
Uma poesia simples.
Mas a simplicidade do mais delicado origami.
Um origami que a um leve toque se desmanche em nuvem e daí
venha a tarde.
Por que o amor é simples e é embaraçado como o origami.
Quando um atrasa, depois é a vez do outro.
Um não liga, amanhã não há ligações.
Um tem ciúme, ah, e se o outro não retorna esse ciúme então...
Se um diz talvez, o outro diga sim.
Tudo que nem as dobras do origami: vá pular uma pra você ver o
que acontece.
Dobra aqui, acolá, liga uma ponta com outra, deixa uma orelha de
papel pro fim...
Origami é coisa complicada.
E a poesia vai-se fazendo nova por entre as dobras desse objeto
que se desmancha em nuvem

Tiago Groba

Da volta

2007-01-10T12:12:00.000-03:00

Volto com uma poesia no bolso
pra encarar a rotina de lá
e o calor da cidade.
Volto porque devo chegar,
desfazer minhas malas
e lavar as roupas sujas
do barro que me limpou.
Volto pra na entrevista de emprego
ser analisada por psicóloga
e ganhar (quem sabe?) dinheiro.

Volto p´ronde eu vim
renascida a cada amanhecer
muito mais dona de mim.

Anadora Andrade

2006-12-25T19:50:00.000-03:00

Pedi licença poética
e joguei uma pedra no carro
palavra paralelepípedo
difícil de usar em canção...

Anadora Andrade

Leves devaneios tolos

2006-12-16T12:47:00.000-03:00

I

Eu só quero desfrutar do meu cansaço.
Só, eu quero não entender.
Eu, só, posso não acreditar.
Ah, se queria o privilégio de enxergar menos
e usar de modo pior meus outros todos sentidos?

II

Não canso do terror de ter expectativa.
Mas que seja!
Que vão todas por terra ou água abaixo,
mas que as tenha tido aos montes.
As tenha confirmado aos poucos
ou, não sendo assim, tido a certeza,
sempre errada em generalizar,
que seriam no mínimo
uma maiúscula decepção.

III

Tudo que ao parecer se esvair,
me impregne de tristeza
me enchendo de vida.
Porque querer chorar, desistir
e rasgar o mundo todo
tem porção enorme de vida,
afinal, inesquecíveis são os extremos.

Neto José

Sair, verbo intransigente

2006-12-10T11:47:00.000-03:00

Quando saímos de si,
Saímos pra algum lugar,
Na busca de que por aí
Achemos a nos encontrar.
Porém o verbo sair
Não se aceita completar,
Guarda-se dentro de si,
Em nós, no mesmo lugar.

Tiago Groba

PEIXE PEIXES PESCA DOR

2006-12-02T11:17:00.000-03:00

Vai, peixinho, fura a rede
Sai dessas estrelas
Que a constelação
É dura contigo
Larga logo esse Zodíaco

Vai na onda feito onda
Aprende a ir e vai
Te liberta dessas linhas
Pra que o pobre que
Te prende
Perca a pesca
Percador

(Perde-dor)

Raiça Carvalho

2006-11-26T23:04:00.000-03:00

VERBETE I

Mudar pra caber dentro do copo, que vazio está cheio de ar.
Buscar essa história perdida
- sou romantica por conta dos contratempos da vida.

VERBETE II

Desde o dia que te encontrei,
vi o espelho quebrar
desde o dia que te encontrei
achei razão, vivi sem pedir perdão
desde esse dia... - amores não são tão importantes assim...

Iara Canuto

Eu e tantos

2006-11-23T14:58:00.000-03:00

Os outros me são eu, de longe, tranqüilo, intocável.
Sou uma fêmea com fecunda prole de mim extraviada pelas ruas.
Uns maduros, alcoólatras, românticos, outros tristes, alegres,
Folhas de caderno avulsas nos bares:
Folhas caídas de meus invernos de menino.

Comia palavras na redação.
A pró era severa: não serás entendido, Tiago. Não se esconda!
As pessoas não têm tempo para adivinhar o que escreve!
Mas eu tinha fome, de mim.
E comia todas as palavras,
me consumia,
me escondia,
quieto,
nos outros.
Hoje como frases, períodos, parágrafos inteiros de mim.
Tranco-me em mim mesmo:
Sou eu e ainda sou alguém,
Não sei mais quem sou,
Em mim nem em ninguém.

Tiago Groba

Vigésimos andares

2006-11-20T21:25:00.000-03:00

Empinando pipa
vigésimos andares
livre do pus que atormenta a carne
que não deixa dormir
até explodir e feder
todo o fedor que há por dentro
e não é pouco.

Empinando pipa
vigésimos andares
longe da mágoa fincada entre irmãos
que cristãos ou não
(isto pouco importa)
se batem,
se explodem,
se fodem
num foder bem vagaroso
nuclear, global
plantam trigo, plantam soja
até mentira no jornal.

Daqui do alto
Falta-me a coragem
pra pegar a pipa
que enroscou no poste
feito um laçarote colorido,
faz é pena
ser partido.

Daqui do alto
não quero descer,
simultânea resposta:
fugir pra que?

Anadora Andrade

Quando a rima é de coração

2006-11-15T12:53:00.000-03:00

o que tenho a dizer
é tanto e tão pouco
é um versinho torto
é imaginação

é palavra divina
Valiosa,
Pequenina,
Cabe na palma da mão

São tristes alegrias
Sol de meio-dia
Escuridão

é amor que não sentia
dor que silencia
Doce ilusão.

Iara Canuto

2006-11-13T22:51:00.000-03:00

Melhor que fique quietinho
o que já nasceu tortinho,
num viés, assim, repartido,
entre o faz e o não-faz sentido.

Fada

Ansiosa

2006-11-09T00:34:00.000-03:00

Ansiedade para os psicólogos é medo do porvir,
para Clarice borboletas no estomago,
para a reles poeta é muito difícil sentir.

Amanhã vai ser igual
calma, calma
vai passar
Sonhos também mentem
bem mais até que ela
e plenamente.

Anadora Andrade

Bico de pena

2006-11-03T11:41:00.000-03:00

Peço que perca essa pena
Não quero que me escreva
Assim...tão de leve...

Suas palavras não permitem
(nem você consente)
Um minuto de descanso.

Rogo, queime essa pena!
E de suas palavras escorrem
Tinta negra e espessa no papel.

Seus versos descrevem
Meu olhar inquisidor,
Minha tinta em confusão.

Afaste o bico do papel, quebre-o!
E a caneta habilmente
Desliza sobre a minha tela

Minhas cores não querem conforto!
Nem sua falta de alegria...
Não quero bico de pena.

Sim, fecho os olhos.
E ordeno: esconda-a!
Mas eis que encontrei
Um bico de pena
Dentre os meus pinceis.

Cida Mello

2006-10-30T20:44:00.000-03:00

Passou o sentir, não pude tocar
meu paço violão
foi desafinar.

Anadora Andrade

Cores dos dias

2006-10-25T17:13:00.000-03:00

Você tem cor preferida?

- Tinha,
a mistura não encontro mais
era cor de coração quente
vermelho-mulher,
cor proibida simplesmente.

De que cor é seu caminho?

- Azul em cima.

Todavia ela se enfeita
num sorriso furta cor
rouba o tom cinza do dia
faz chover em Salvador.

Anadora Andrade

Do que não sou

2006-10-12T16:11:00.000-03:00

Para quem nunca precisou tornar-se
Já que é
Você

Organicamente despido de conclusões
Dispensa a sublime racionalidade

Invejo-te
Nas minhas limitações lógicas

Condenada à eterna concatenação de idéias
Sigo desejando ter sido
E você nem se apercebe;
Percebe sem saber
Que sempre fora; inocentemente sendo.

Christiane Andrade

Menina

2006-10-05T18:55:00.000-03:00

Ela é menina
de poucos talentos atléticos
quase nenhuma coordenação motora.

Ela é menina
e jamais quis aquela bola
que mesmo rosacordemenina
não lhe enche os olhos
tampouco o coração.

Ela menina
quando crescer pra mulher
sequer vai lembrar
que naquele dia rosacordemenina
quis (precoce maturidade das meninas)
um futuro qualquer cor
desde que fosse futuro.

Mas ela menina-mulher-menina-mulher
sequer vai perceber
que foi roubado o futuro
que ficou frígido, fosco e disforme
e lhe negou os sonhos de outrora.

Ela crescida mulher
ainda vai sonhar
com a boneca bonita
que a bola roubou.

Neto (José)

FUTURO DO PRETÉRITO

2006-10-02T19:42:00.000-03:00

Te amaria eternamente
até quando não pulsasse
mais meu coração.
Enfrentaria o mundo todo
pr'a uma dia ter de novo
minha mão na tua mão.
Com os meus lábios em teus lábios
nem o poder dos céus, páreos
seriam para calar o nosso
amor, que o passado toma
para si, pondo em coma
o sentir que sem ti não posso.
Eu te amaria...
enfrentaria tudo...
o céu calaria mudo.
E a terminação ´ia´
perderia seu passado
num futuro conjugado.

Vinícius Soares Carvalho

Quase erótica

2006-09-29T14:37:00.000-03:00

Mão dada ao suor
e a preguiça
lenta encontra a carne
inteiriça

vem aroma vai sandice
que por ternura e vontade
descobriu meninice
bem no gosto de mar
dessa pele ouriçada
contorcendo desejos
tremendo cansada

eis que a pele pálida
cora cor de rosa:
ela menina goza.

Anadora Andrade

distraído

2006-09-26T21:37:00.000-03:00

quase sou
no seio do escuro
onde a dor sangrou

Lágrima em brasa no verso duro

ali refaço a flor
com a cor do sumo

o mundo derretido
num pedacinho de sonho
escorre sem revolta
no rosto do cotidiano mudo

Poeta do meio

2006-09-25T21:28:00.000-03:00

menina da pele branca,
dourada de tanto sol,
pergunta pro menino moreno,
quase morto de tanta lua

- Tanto poema, tanto desandar, na verdade o que será?

menino calado
responde abafado

- nada não, nada não

Bilis

Inspiração

2006-09-21T17:12:00.000-03:00

Procuro a coruja que habita
Meus sonhos anoitecidos pela fuligem do dia.
Ela tem fome, mas seu alimento confunde-se na escuridão.
Seu vôo espalha o pólen cinzento do banco do ônibus,
dos becos, dos elevadores, motéis, bares oníricos...,
e o breu distorce o pio do bacurau agourento.
Onde estará ela?
No perímetro das folhas na copa das árvores?
Nos jornais pela manhã?
No navio ao longe?
Nos olhos de minha namorada?
Nas frases sublinhadas duma literatura absurda?
Nunca vi, mas sua existência,
sem dúvida secreta,
pertuba-me a carne, nos músculos,
resseca as manhãs em retinas impermeáveis por remela.
Talvez esteja em todos os lugares
de meu sonho e por isso não a encontre;
ela é da noite, empoleirada na cica de todas as estrelas,
umas tão distantes que é impossível vê-las.
Não sei por que continuo,
por que ainda caminho pelo adubo inorgânico da relva escura,
se sei que nunca a encontrarei.
Pois que ela habita os sonhos e os sonhos não foram feitos para serem vasculhados
como uma gaveta que guarda o mais valioso verso.
São intangíveis, abstratos e a gaveta está trancafiada.
Só resta espiar pela fechadura.

Tiago Groba

Mal dormir

2006-09-19T14:20:00.000-03:00

Hoje me peguei
a cheirar um casaco vermelho
como se fosse plausível
tingir de rubro teu cheiro

Sem querer agarrei
tua mão travesseiro
fui sonhar um longo abraço
- banho de mar e mormaço -
para acordar com a boca seca
as três da matina
tentando extrair conceito
donde só sai rima.

Anadora Andrade

menina-água

2006-09-17T13:14:00.000-03:00

Você surgiu
cai a chuva
dentro de mim
corre um rio
sem passado
nos meus pés

Poeta do meio

(Vivo) (Apego)

2006-09-15T11:12:00.000-03:00

Estranho apego a essa vida
de cerveja quente
naquele bar ruim de copos sujos.

Estranho vivo apego
com os parcos centavos
naquele ônibus cansado, cheio e rude.

A que horas tua cama te recebe?
Com o esgoto e o calor paralelo
naquele bairro esquecido pelas fotos e nomes no muro.

Apego cristão ao vindouro melhor.
Sinônimo esperança
naquele dia futuro que jamais virá.

Mas viva (!) o tal apego
que serve de exemplo.
Nesta tediosa vivência burguesa,
com eterna crise de consciência
e ansiedade honesta, ao menos,
por um bar de copos limpos.

Neto (José)

Amores de Verão

2006-09-13T18:26:00.000-03:00

Amores de verão
Largam salitre
No meu coração

Dessas carícias
Mais pra sevícias
Não quero mais não
Diz meu coração

Mas pode um dia vir
De que venha a confundir
Primavera com verão

Do sal virar pólen
Pra que todos olhem
Uma nova estação

Tiago Groba

Conversa de bar em bar

2006-09-11T22:16:00.000-03:00

Ainda nem pude comentar
a tal resposta que encontrei
é tanto problema, tanto vai-vêm
serei sincera:
o amor que em mim começa
em mim encerra
ninguém o leva daqui
Nasce em mim
morre em mim
pra nascer de novo
é novo, novo, novo
e é meu
sorriso após o gozo.

Anadora Andrade

Enormes miudezas

2006-09-09T12:04:00.000-03:00

Não eram os detalhes de se mostrar.
Foram sim, ao tempo, silenciosos e tímidos.
Aliada cegueira e surdez desinteressada.
Dormência, latência de pele e espírito.

Os fazia pouco importantes.
Involuntário vazio (significante) de significados.
Inspiração abstrata.
Poucos versos sem dedicatória.
Assinaturas quase anônimas.

Toques, carinhos qual evaporar.
Incapazes de trasmutar em saudade.

Reserva do passado a tão parcas sensações.

Outrora não eram, são.
Se foram, não mais.
Sem aliados para indicar esconderijos.
Toques sólidos, pra pele e espírito.
Enfim poesia concreta.
Palpável, sensível, degustável.

Com dedicatória, assinatura e rosto.
A cada verso.
A cada enorme miudeza.

Neto(José)

Nem um nem outro

2006-09-08T18:29:00.000-03:00

Com a baía de Todos os Santos na cabeça
(é azul a imensidão)
tiro som de poesia
só não toco violão

Se soubesse desenhar
esse quadro pintaria
que depois de emoldurado
o seu quarto enfeitar ia...

Anadora Andrade

pra voltar com mais coragem?

2006-09-05T19:10:00.000-03:00

aqui estou eu
no alto do condomínio
buscando raízes intoxicadas
e madeiras podres de fim de sábado

Pensei em fumar um cigarro

Assim meu deus pergunta
que duvida?
pois nos montes mais altos
É que o vento sopra forte
mas não me dá coragem

É que meu verso pergunta primeiro
matreiro,
mas por falta de aconchego, emudeço.
E emudecido hei de ficar

Gabriel Bilis

Expectativa

2006-09-02T21:53:00.000-03:00

Precipito mais que chuva
ao pensar no que viria
virá?
Pode ser mais poesia
Pode ser meu debulhar
aliás
água é isso mesmo
ela existe pra molhar.

Escorrendo pela página
quase borro assinatura
e os beijos ali então
impressos com candura

Precipito, precipício
medo mesmo
só de vento
essa altura
é uma delícia!

Anadora Andrade

Memórias miúdas

2006-08-26T17:55:00.000-03:00

(ao amigo Victor Cirino)

Moema, menina
que batia em menino,
tinha medo.
Patricia Moreira Dantas de Araujo,
namorada duradoura
de ano letivo—
nunca namorei tanto,
era namorador!—
nunca ouvi tua voz
nunca peguei tua mão
seus olhos que cor?
Marla, entregadora
das correspondências,
transportava o que era amor.

Surto de piolho,
lápis, régua e estojo
esfregava acabeça ferida
(mas que ninguém
se coçasse durante o Hino Nacional!—
seu Ailton vigiava...)

Escola primária,
tinha passeio pro sítio
do colégio.
Menino de cidade grande
ia ver boi, andar à cavalo,
ver cabra, cabrito, bode...
Dadaça, professora de música,
levava a sanfona.
Eu não queria nada,
queria era bola,
ouvia rock,
gostava de preto,
brincava de briga
sempre com o mesmo golpe
de apertar pescoço,
e o passeio passava
sem ver Patrícia.

No colégio música
Clássica avisava
O início do recreio.
Banho de mangueira,
Pão e suco na merendeira
do Rambo.
Os meninos escapavam:
roubavam papel de carta das meninas.
Menos as de Patrícia.
Eu não deixava.
Gostava muito dela.
E o recreio era longo.
Victor, o pior,
queria pular a janela
da sala de arte,
roubar pilot,
pichar banheiro,
gostava muito de tomar as coisas,
borracha,
figurinha, bala no baleiro,
prova, papel de carta,
lapiseira, agenda,
caneta...

Fim do recreio,
a gente voltava
no meio da fila, com os bolsos
munidos de pilots.
"Alecrim, alecrim dourado
que nasceu no campo
sem ser semeado".

Tiago Groba

RETRATOS

2006-08-20T21:18:00.000-03:00

Aquelas cambalhotas
Aquelas brincadeiras
Aquelas descobertas
Aquelas traquinagens
Aquela língua estranha...

Mamãe me carinhando
Nossas lindas cantigas
Meu riso de criança
Meus medos de menina
Minha velha maquiagem...

O menino do prédio
As lágrimas de noite
Meu rosto enrubrecendo
Meus lábios inquietos
As mãos se entrelaçando...

Os beijos nos meus seios
Os dias de ansiedade
As juras de “pra sempre”
Aqueles sonhos todos
Aquelas tantas tardes...

O mundo do outro lado
A falta que eu sentia
O Sol que ali pairava
As ilusões que eu tinha
Meus pés tocando a água...

Meus pés tocando a água...
Ai...
Quanta nostalgia!

E nos meus olhos de hoje
Só resta a saudade
Daquilo que de longe
Parece que foi
Felicidade.

Raiça Carvalho

Colorir/descolorir

2006-08-15T21:00:00.000-03:00

Pra minha aquarela...

De regra o colorido do seu tom.
Matizes, cores de realidade fantástica.
Simples em ser fantástica,
com a mistura dessas cores complexas.

De súbito a exceção de descolorir
quando ausenta-se sua cor.
Lembrar, verbo gerador de saudade.
Ansiedade, substantivo sua consequência.

Por sorte o descolorir é sutilmente temporário.
Apenas o contraste necessário
pra mais forte e bela a cor,
mais forte e bela a mistura.

Ahh, mas nem se ouse a durar a tal falta da cor.
Sempre iniciada ao primeiro segundo de branco vazio,
sempre contada triste nos segundos seguintes.

Fiquemos com tão mais bonita, a regra.
O colorido do nosso novo tom.
Um tom doce de fantástica realidade,
nesse verso que faltava e não falta mais.

... do seu (desgovernado) Neto José

Prosa

2006-08-12T14:23:00.000-03:00

Para viver vou escrever em prosa
enquanto a poesia escorre entre os dedos
quero escrever cartas de amor
e realismo fantástico,
o diário de um lunático
música e perfume
recordações de lesa vida
enquanto a poesia teima, não finda

Para você a prosa reescrita
em assuntos despidos
envolta em suor
sussurros, gemidos

Boa crônica essa
desejar que o verso
passe depressa.

Anadora Andrade

Paciência

2006-08-10T19:17:00.000-03:00

Essa cidade tão desafinada
declamando versos ruins me incomoda.

Queria poder (posso)
deixar o mau humor coletivo crônico pra lá.
Passar o horário de 6 horas em outro lugar.

Ter meus olhos ardendo de poeira.
Minhas pernas cansadas
por chegar em lugares que nem queria ir.
Isso não vem do meu tesão.

Se você estivesse vendo veria
este semblante impassível.
Aliás, você não ia querer ver.
Assim como eu
que fecho os olhos e tento recuperar a paciência.

Neto José

Pensamentos escrementosos

2006-08-04T12:34:00.000-03:00

Loucuras enrolada numa seda?
Essa frase já tá gasta

Belezas tenras da flor da idade?
Já não produz mais bons poemas

Sinceridade velada em forma de mentira?
Foi-se embora na pessoa do Pessoa

Falta de inspiração?
Ô...
Foi o tema que escolhi

Gabriel Billis

Engula!

2006-07-31T20:15:00.000-03:00

Vá! Engula cada palavra escrita
toda paixão literariamente traduzida.
Engula!
Meta cada poesia por inteiro na boca!
E nem se atreva a mastigar meus sentimentos.
Eles são como bagaço de jaca:
só se saboreia e engole.
Depois, morre-se de indigestão.

Liana Lisboa

Samba em fim de festa

2006-07-30T21:48:00.000-03:00

Se confessei e até jurei
repousar-te no passado,
todo mundo jura um dia
bem ou mal dissimulado.

Das mentiras levo apenas
um teu beijo de lembrança,
faca cega corta o tempo
dentro do que foi distância.

Anadora Andrade e Tiago Groba

Abecedário do vocabulário seleto

2006-07-28T00:08:00.000-03:00

Folheio um velho alfarrábio
Empoeirado que nem se lê
Meço estrelas em astrolábio
Só pra te amar a-bê-a-bê

Miro a lua pela calçada
Em noites que você não vê
Circunavego em jangada
Só pra te amar a-bê-a-bê

Bebo enguiço misturado com feitiço
Um e outro derramado no dendê
Não devolvo mais seu disco
Só pra te amar a-bê-a-bê

Ah, mas se soubesse yorubá
Meu amor não passaria de raspão
Atingiria direto o coração
Só pra te amar a-bê-bê-a

Tiago Groba

Três declarações, estrofes, confusões

2006-07-25T11:55:00.000-03:00

Tive certeza e pouco medo
seus olhos que não vejo
sua boca que não beijo
verdades sonhadas
estou toda enfeitada
e te espero.

São tão frios teus versos
me interesso
logo disperso
volto a imaginar
queria que lesse minhas linhas
ao despertar

Não sei até que ponto compreendes
a vontade imensa da sua língua
entre meus dentes.

Anadora Andrade

EU versus

2006-07-23T20:59:00.000-03:00

Vinha me faltando criatividade,
inspiração, algo mais e meu pouco talento.
E, pra piorar, ela me incitando.
Pirracenta.
Folha ousada de papel.

Peguei o lápis. Desisti.
Peguei a caneta.
Os traços da caneta não saem,
mesmo com corretivo você lê por detrás.

Percebi que queria feri-la
Feri-la.
Machucá-la, que é maior e ocupa mais espaço,
logo, fere, ops, machuca mais.

Engraçado ela não se manifestar.
Eu aqui, nervoso.
Ela impassível.
Sem mover-se nem com o vento forte da janela.
Desprezando minha tentativa silenciosa porém ativa de vingança.
Irritante.
Folha ousada de papel.

Outrora tivemos uma boa relação.
Afinal, no começo são tudo flores.
No nosso caso foram bons versos.
E ela veio com essa de provocar.
Eu sou maior mais forte,
domino a caneta, os meios de produção e o poder coercitivo
(mas) sou mais frágil se tiver que engolir sensações.

Então termino cedendo,
fingindo humildade, pedindo desculpas.
Percebo (derrotado) que ela fez de propósito.
Além do óbvio divertimento de me ver sofrendo,
é sempre bom a espera ter fim.
Mata meu tédio, meu dia inteiramente irritante de fim de domingo.
Ainda fico zangado, ranzinza, mas ela sabe ser assim.
Instigante.
Folha usada de papel.

J. F. Coelho Neto

Vício

2006-07-21T00:48:00.000-03:00

Sua poesia já me consumiu três cigarros.
Também uma folha A4 inteira de sonetos mal feitos
Como um fraque esquecido no armário à espera
De que lhe encham os bolsos com
As mais bonitas palavras.
Mas pensando bem é assim mesmo: quando o coração
Não mais cabe numa folha, haverá outras em branco.
Basta entender esta complicada ferrovia
E pensar que tudo não passa de estações estações estações.
Em outros papéis, apesar de brancos, saias, varandas, tantas músicas
E correrias nas escadas ainda te esperam.
Esperam bocas que irão marcar feito carimbos passados
Em cartório situado na azul terra dos homens.
Esperam mares em ressaca onde o horizonte
Teima em se esconder, incorrigível.

Tiago Groba

Pós-amor

2006-07-19T11:12:00.000-03:00

O coração não veio à boca
não me senti trapo nem roupa
mal reconheci sua voz.
Foi impossível sentir arrepio
aconteceu conforme a previsão
e não há quem faça voltar atrás
naquilo que é mais que desvio.

(...)

Não que eu sinta raiva,
tenho sim grande ódio
do tempo perdido com
cartas, calores, suspiros...

Anadora Andrade

Uma trilha no tempo

2006-07-17T20:12:00.000-03:00

De ponto em ponto
em notas, cores, tons
de colorido desigual,
degrades rubros, verdes ardentes...
Copas de árvores, dias de sol...
meu copo vazio, o ventre em chamas... chama, reclama.

Impaciente a alma grita
peço - fique!
Alento o passo
firmo as duvidas, num pé de ajuda.
De ponto em ponto, nó que dei
em cores notas, os tons que me invadem...
sons, soam reluzentes agora...
brilho intenso de olhos luacheia.
Calma! O canto é largo, alcança rápido
chega até a soltar o espírito roto.

Enxuga meu rosto, me lava a vida,
Desperdiça, alinha meu traço
rasgo, fraco, torto, embaraçado...
Caio!
notas, cores, tons - Ó mí simpático!

Iara Canuto

2006-07-16T00:10:00.000-03:00

Diário

Houvera acordado praquilo?
Fazer meu dia e minha noite.
Esperar-me manhã impaciente
pra ligar ao meu pensamento.

Deixar-me esperar impaciente,
involuntária revanche,
para seqüência tão linda...

Trajar-se qual meados do século passado.
Doce clareza.
Doce leveza à francesa.
Boca sem sabor de canela.

Pra mesma boca sabor cenoura
e comida natureba,
o beijo ainda prazerosamente carnívoro.
Saída feminista independente
do meu tipo de (minha) mulher forte.

Da cansativa e irritante pausa pra obrigação
à controversos absurdos vinte minutos.
Eis que jogo os dois últimos versos janela afora
pra permitir pleno nosso momento.
Pra se fazer nossa porção imediata de mundo,
banhada da luz da sua lua.

Finda dia, não porção
(esta muito mais sólida)
do jeito seu inesperado.
Envergonhado, doce nada amargo.

Um sorriso, o seu.
O primeiro brilho que li desembaçado.
Aquelas palavras, soltas,
de pouca lógica
pros que dispensam devanear.
Saída cheia de graça,
numa corrida escorregadia
e não sei com que equilíbrio.

Que equilíbrio restaria
senão o riso louco solto
de cara e corpo e olho,
que, por falta de motivo,
há tanto não lembrava de dar.

Finda dia renovando o ciclo diário.
Renovado do pensamento viciado
ao corpo cansado.
E, pra mais do que rimar,
refaço a pergunta do verso abre alas.
Teria pra isso (tudo) acordado?
Obrigado.

Seu Neto(José)

Deliberação

2006-07-14T12:23:00.000-03:00

A reunião da cúpula,
Copulada pela bancada governista,
Coerente com as prévias,
Informa aos seus correligionários,
Frente a coalizão
Dos radicais mais exaltados
Contra a base aliada,
O que mina estratégicos currais eleitorais,
Que ela foi adiada.

Tiago Groba

Manifesto em frente e verso

2006-07-13T13:44:00.000-03:00

Pouca tinta na caneta
hoje escrevo a pincel,
procuro a cor mais bela na palheta
um tom azul bem sonho ido
só pra ter sempre comigo
essa esperança,
brincadeira de criança
que eu era e não passou

Sem forma e sem norma
proponho o delírio lírico
a idéia rimada
a estrofe esquartejada
em versos devaneios
pois meu bem
pra atingir-te a emoção
procuro meios

De escrever três ou vinte versos
a poeta não se cansa,
diz o que quer dizer
e a ti alcança.

Anadora Andrade

Hai K(ais)

2006-07-10T12:49:00.000-03:00

Amargura só amor cura,
que esta poesia
não me atura.

Anadora Andrade

2006-07-08T11:53:00.000-03:00

mas então?
acabada a sedução,
a brincadeira...
tinha mais alguma coisa? eu esqueci?

mas então...
o amor, que coisa, né?
recomendo não...
mas fica à vontade.

Martim Silva

2006-07-06T20:11:00.000-03:00

Quão triste aquele olhar.
Duramente silencioso.
Desoladamente cabisbaixo.
Pura expressão da melancolia.
No entanto, só realmente me incomodou
quando veio aquele suspiro.
Profunda tentativa de reanimar a alma
fazendo respirar as células desanimadas.

Seria somente o enfado do dia-a-dia;
da longa espera pelo ônibus.
O amor perdido num mundo
de impaciência, más coincidências,
escolhas que só tardiamente soube erradas.
A prestação da casa,
a morte do melhor amigo,
um litro quebrado da melhor cachaça.

Infindáveis razões para um infindável suspiro.
Mas que ficou com a partida do ônibus.

Agradeci sair dali.
Com menos ar nos pulmões.
Menos da minha atual palpável alegria.
E, além desses versos aqui desafogados,
mais das coisas que tentamos nos esquivar de pensar.

Neto(José)

Descaros

2006-07-05T18:57:00.002-03:00

Amava como só os loucos ou tontos o fazem
Com todo amor que existia
Escrevia até nas mãos nascerem calos
amarelos e cheios de pus
grandes como suas mágoas.

Apenas um de nós
Seu reflexo no espelho.

Lágrimas não me dizem nada
Além do dito
Lágrimas comigo carrego
E daqui de dentro grito

Sua saliva vai se-can-do,
seu sexo perdendo o cheiro,
prazer que não passa de desespero.

Anadora Andrade

2006-07-03T19:46:00.000-03:00

Confessei na noite mais calada
Pra que a voz da madrugada
Fosse testemunha ocular
Do que vim desabafar
E tal qual fiel mensageira
Espalhasse pela rua inteira
De manhã logo bem cedo
Quando a luz ainda tem medo
Que te amo pra mais da conta
Que assim chega amedronta
Pois não há esse no mundo
Que por amar feito vagabundo
Não se trema de pavor
Ao ver que nessa conta
Só se soma dor.

Tiago Groba

Soneto da saudade

2006-07-02T11:40:00.000-03:00

Eu, que tantas vezes, tive pensamentos,
junto a eles sofri em meus tormentos...
Ah! Hoje eu sofro por ti... também por mim!
capaz de pieguices numa rima chinfrim...

Hoje sofro o calor do peito, nada mais,
Saudades, memórias que não voltam atrás
O tempo que arde demais... no peito!
Braços teus, antes o meu leito. Bem feito!

Bem feito de mim, do que sobrou de eu
eu nego a gramática... não me vale nada...
Não me vale a cara, sem cara, o cara...

Parou! Acabou! É o fim! Meu Deus meu!
A quem recorro nessa hora triste, calada
A voz da racionalidade... tão rara! tão rara!

Vinícius Soares Carvalho

Sem amor nem casaco

2006-06-30T19:38:00.000-03:00

Cai a chuva
tem goteira
frio no pé
Nada disso é poesia,
só a solidão que é.

Nossa casa agora é minha
não mais ama
não mais quer
Nossa casa era de lona
seu amor trapo qualquer.

Anadora Andrade

Vento a galope

2006-06-28T19:58:00.000-03:00

O vento apita em minha janela
como um trem que galopasse,
sendo ele, estranha dupla condição,
seu guia e a própria montaria.

Pra mim, esse vento tanto quanto incontrolável
paixões que se avizinham.
Tão quanto barulhentas
insetos naquele silêncio
mágico, gutural, irreproduzível da madrugada.

Controle perdido não mais procurado
se o verso exigir franqueza.
Pra abdicar plenamente da inteligência,
sensação qual o vento-trem galopante,
precisará esperar menos
que o intocável instante agora.

Faça-se capaz de ouvir
o deslizar entre os pêlos
de células de água ar e meus dedos.
Perceber que gritam
falares e olhares já tantos.
Significativos sutis
pra essa escassa percepção
dos vinte e poucos vividos
e muito menos amores.

Nos toque o mesmo vento
(pedido desejo, ansiosa curiosidade)
em um ritmo rápido,
cadenciado e constante,
como a regra desse nosso desenrolar.

Tão estranhamente próprio.
Medrosamente próprio.
Confortavelmente próprio.
Sem saber ou confessar
o que terminei por dizer,
como outras vezes,
oblíqua e transversal.

Tanto quanto sincero e verdadeiro
aquele segredo indevido
que expõe descuidada criança.
Mesmo não havendo nada mais óbvio,
latente pulsante gritante,
enfim, perceptível.

Tão quanto veloz galopante
o vento-trem já sem guia.
Somente montaria livre
na janela agora descerrada.

Neto José

A poeta da rua

2006-06-26T14:41:00.000-03:00

Ela sem nome
paralisou-me um dia
a poeta da rua
Recitou ao vento
versos desaforados
desafogados
aos vagabundos de olhar
que o brilho a vida levou
Roubou a cena a rua e minha atenção
Na sujeira da noite
na sujeira da roupa
na imundície das unhas
a limpeza do olhar
da alma lavada
barbaridade beleza grito grandeza
e minha alma suja
ouvia com gratidão
Seguiu a poeta
pro canto da estrada
no ventre da noite
e com singela leveza
disse no ouvido do vento da contramão:
"Vagabundos da noite
gigantes da Lua
filhos da ingratidão
Sigam meu passo, meu instante
meu rastro
Digo que sei o caminho
eu tenho a visão"

Alina Mourato

Olhos negros vaidosos

2006-06-22T11:03:00.000-03:00

A ler seus olhos
hieróglifos
não aprendi.

Que raios querem,
será mesmo que querem dizer?
Tanto mistério
inda hei de entender...

Expressão maior do segredo
olhos,
esses negros que vejo
sei que em pleno dia
dançariam
dentre meu beijo.

Anadora Andrade

Quem é você

2006-06-20T17:05:00.000-03:00

Quem é você, fina flor?
Se alcanço, é pó
Se questiono, é brisa em tarde de verão
Mas se grito, é pôr do sol

E se no oceano sem horizonte
Me evita as verticalidades repetitivas
Insiste em ser estrela sem luz
De encontro com sua própria natureza

Já numa armadura de justificativas
E escudo do acaso
Tenta esconder as evidências
De que há muito já é borboleta sem casulo
Se dizendo pássaro de asa quebrada

Christiane Alves

A náusea

2006-06-19T12:28:00.000-03:00

E passado tudo
A infância bruta
A alma estrábica
O relógio parado
A grande biografia
Depois de tudo
Do último beijo
Da última cena
Do último ato
Da última náusea
Do século surdo
Da escolha errada
Da falta de escolha
Do manifesto encadernado
Mas depois de tudo
Bem nadificado
Quem coará o café?

Tiago Groba

Pós Moderna

2006-06-17T11:34:00.000-03:00

SEXO
REFLEXO
Abaixo segue meu coração
- EM ANEXO –

Anadora Andrade

Mulher Lúcida

2006-06-15T14:49:00.000-03:00

“Você é um rei em baixo do sol?”, “Não!”, “Porque não?” “Aliás sou”. Confuso, o olhar perfurava-me, cutucando a linearidade que me faz crer lúcido. Se afasta como se do contato não mais precisasse. Busca outros. Oferece , sem resposta, a tâmara recheada que conseguira num movimento ágil diante do garçon de passos rápidos e bandeja estendida no alto. Em vão, estátua de mau gosto, arte não apreciável, imobiliza-se diante das três damas que fingem não perceber a criatura com a sobremesa. Indiferente desiste, se aproxima novamente e me oferece, “tâmara recheada?!”, hesito um pouco, tomo de sua mão e como. “Tem gosto de que?”, pergunta meio irônica, meio misteriosa, “tâmara recheada” respondo sem pensar, “e tem gosto de que?”. Atordoado imagino por um instante que ela acrescentou alguma coisa, sei lá, cuspe, urina, veneno de rato, ela é louca porra , “só se foi o garçon” responde com um meio sorriso depois da acusação. “Você sabe escrever?”, respondo que sim após um curto silêncio. Ela tira do bolso um caderninho semi-novo de capa bonita, pequeno, desses de anotação. “Escreva alguma coisa!”. Sem demora pego o caderno, escrevo um poema, Pouco talento ou pouco saber, tento em vão escrever, o que? Qualquer coisa li, vi , ouvi(r); talvez deva mais ouvir!” Poucos dos versos meus que tenho de cor. Devolvo, meio satisfeito, um pouco orgulhoso. Ela pega, olha por um momento, fração de segundo que não daria nem pra ler o título que não tem. Sem cerimônia, desdobra as folhas, guarda o caderno e vai embora.

Lineu Oliveira

Nós

2006-06-13T18:36:00.000-03:00

Em rápidos passos
Desfaz o meu laço
Abraço vazio

Se traço
Procuro, não acho
Sentimento vadio

Sorriso que é vento
E beijo que é nuvem
Nem mesmo amargo
Insípido

Já não há mais tato
Nem sentido
Nem antes, nem depois
Jaz no corpo despido,
Mas intrépido.

Christiane Alves

2006-06-12T12:32:00.000-03:00

ah...
quem me dera ser um poeta velho
quem me dera ser um poeta morto
ou ter uma doença incurável
qualquer coisa menos inútil
q'esta poesia jovem,
cheia de esperanças e ilusões...

ah...
quem me dera não ter olhos para ver
ouvidos para escutar
boca para falar
e mãos para escrever...
quem me dera já não sentir nada
a não ser o orgulho
duma vida outrora luminosa
a justificar tudo
e poder zombar dos sonhos
evitar teus olhos
e dormir para sempre...

ah...
quem me dera arrancar-te do peito,
tempestade maldita,
a morrer junto a ti
num chão qualquer dentre tantos.

"faça-se a luz"...

mas não!
pela manhã, novamente, sanguíneo
desejo transversal
de sexo instantâneo...
gozo abstrato ou satisfação plena?
deixa-me enganar-me
ser generoso e estúpido
dar de beber à minha pele...
...

ah...
quem me dera ser um monstro,
ou um anjo,
livre deste palavreado simbólico
ou sínico o bastante
como a consciência limpa de um ditador:
não compartilhar desta vidinha de merda
nem possuir sabedoria alguma.

ah, quem me dera,
levar a sério a ironia da vida
desejar feliz ano novo
e me dar por vencido...

Martim Silva
08.01.2006

A Revolução Portuguesa de 1383-85: a Sociedade, o Poder e a nova Política Econômica

2006-06-11T12:06:00.000-03:00

Muitos são os personagens que viveram essa História
poucos são os retratados nessa aula
enlatados, embutidos, rotulados
num viés onde o centro é o Estado
A raia miúda amiúde sem poder
Arraia na panela é moqueca com dendê

Nas cortes alguns declararam
nas batalhas outros atolaram
Para que no fim só a raia miúda
venha fazer esse seminário de otário
que não deixa minha sapiência aguda

A paciência acabou
A maconha já fumaram
Eu não tenho dinheiro
Eu só compro a crediário

A raia miúda tão pequena que da dó
comparada a infantaria de palavras
que apenas dão um nó
pois prefiro ver a Emília se casar com Rabicó.

Anadora Andrade e Tiago Groba

Diálogo II

2006-06-07T22:30:00.000-03:00

Do “humano” sobrevieram tristezas, misérias, dores.
Brotaram dos poros feito suor.
Mas esses mesmos poros,
aliados às bocas, às mãos, ao peito,
deram nascimento ao fantástico.

Segredo!(?)
A maçã do conhecimento
trazia em sua carne
a própria criação
e, como conseqüência, a beleza.

Que nos tenham negado o paraíso
(por temor de tanta divindade)
mas tenham nos dado o mundo.
Das sete maravilhas às tantas desgraças.

Sejamos equilibradamente diabos e santos
e assim tocaremos (levemente) a completude:
de alma, de ser, de essência.
De humanidade.

Zé (Neto)

Poesia Quebrada do Amor Verossímil

2006-06-05T22:29:00.000-03:00

Por trás dessa barba
há um furo no queixo
um capricho
um desleixo

De trás dessa barba
(bárbara)
não se esconde o homem só se mostra
em graça estilo solto verso e prosa

Por entre esses fios
tecerei nossa poesia
colcha de retalhos
metade vida sua
metade vida minha.

Anadora Andrade

Diálogo I

2006-06-04T13:58:00.000-03:00

O horizonte jamais pareceu tão distante.
O sol que se esconde ao crepúsculo
expõe motivos para questionarmos se voltará.

Se mesmo disso se duvida,
imaginem o crédito dos próprios homens.

Eles que são menos puros e indispensáveis
do que a própria natureza.
Se em essência trazem um maniqueísmo perigosamente equânime,
que pende em razão de “pra quês” e “por quês” levianos.

Mas não me achem um incrédulo.
Um tolo a negar toda a humanidade.
“Só” desisti, humildemente,
diante do visível, palpável e audível.
Desisti dessa hipócrita moral dos grandes egos.

Enfim, desse mundo dos homens.
Desse tempo dos homens.
Dessa fé vã em busca de um lugar ao céu.

Zé (Neto)

Espiral lembrança

2006-06-03T17:23:00.000-03:00

Busco a palavra-sentimento
que no exato momento
perdeu-se nessa mesa
entre a sintaxe da tristeza.

Busco a espiral-lembrança
que me desnorteou
no conceito gramatical de suas tranças
que termina onde tudo começou.

Anadora e Groba

Filho deste tempo

2006-06-02T12:35:00.000-03:00

Marco o livro de Clarice com o contracheque do banco.
Sou filho deste tempo.
Tempo de corações recauchutados.
Tempo de índios suicidas:
Envelheceram meu Novo Mundo.
Meus amigos estão deprimidos.
O mar está poluído.
Já não há poesias nos jornais
E os malandros não mais tocam violão.
Não vi fuscas envenenados rasgarem
A Avenida Centenário em corridas alucinantes.
O que ouço é o motor do carro da dengue
Bafejar seu hálito fétido nas
Noites de verão.
Filho de verões em que as estrelas
São apenas furos na grande malha escura,
Pois há luz do outro lado.
Ou seriam pontos de um pó salpicado
À espera de que se lhes enfileirem numa carreira galáctica?
Vejo blogs de grama alta, abandonados em melancolia virtual.
Vejo dores de séculos passados, liberdades requentadas.
Fatiga-me a inspeção minuciosa da realidade,
Essa ferrovia de conceitos inúteis.
Falta-me o amor.
Estou cansado e quero água.
#
Sou filho de todos os tempos.
Sentimento de todos os tempos.
Vim ao mundo no dia 24 e muitos troçam
De mim.
Praga do acaso nascer,
Nasci.

Tiago Groba

O pedido de amar que levou Mabel pra rua

2006-06-01T19:29:00.000-03:00

Se seu nome não fosse Mabel
ah...não tiraria o chapéu!
Pra que? Se não rima?
Que pena não ser minha prima...
se assim fosse, empinaria
aquilo que não teve Maria.
Sabe de uma? Pra que empinar isso?
O que importa é o compromisso.
Já tô com papo de ladrão...
cuidado pra eu não roubar teu pão!
Hummm... tão fofinho e delicado,
dá pra comer um bocado.
Que pedaço de pão! Padaria!
Como é bom falar de... Mabel.
Ela é de verdade, não é de papel...
antes fosse.
Aí picotava toda e não tinha problema
ou então fazia um poema
sobre seu corpo liso e morto
mas se eu fosse torto,
eu amassava toda, uma bolinha de basquete,
tiro-livre direto! Cesta!
Esquece!
Eu não sou assim... nada de motim.
Pode confiar! Não jogaria você ali,
dentro daquela lixeira.
Afff... que nojeira.
Pára com isso, mulher. Eu te amo.
Num tá vendo o teu rebolado,
sou um amante embevecido, moça,
só mato se for traído... e olhe lá...
Morrer é diferente. Morro de prazer.
Você que é o carrasco...
Tão peguena...
ainda vem com aquele papo:
-As melhores tão nos menores frascos.
Que me perdoe as fragrâncias refinadas,
tô afim é de odores e mais nada!
Aqueles bem guardadinhos
no ventre das Margaridas.
Mas serve as Rosas da vida.
São as melhores...
Mabel, não chore. Não te abandonei.
Só tava abrindo meu coração,
nele, você sabe, cabe uma multidão.
Nunca fui egoísta...
muito menos de dar "não"!
NÃO, Mabel! NÃO! NÃO!
Não vou fazer isso, não é do meu feitio!
Cala a boca sua donzela.
Olha aqui, ainda tá suja a panela.
Sabe de uma? Vai pra rua...
sua cadela!

Vinícius Soares Carvalho

Tudo sob controle

2006-05-31T20:04:00.000-03:00

Enquanto eu falo
de coisas normais
meu coração fraqueja e cai
de minhas mãos.

Nada é tão normal quanto parece
dias noites preces...

Anadora Andrade

Primeiro homem

2006-05-30T21:13:00.000-03:00

Primeiro homem que me amou
carne a carne
sem culpa.
Primeiro homem que se derramou em mim
gota a gota
sem medo.
Primeiro homem que eu quis fosse meu último
dia a dia
sem pressa.

Liana Lisboa

(Sem nome) II

2006-05-29T21:09:00.000-03:00

Ele se inunda de impaciência
e, de súbito, apenas não quer.
São enfadonhas tantas palavras
quando o prazer é não-verbal,
porém, mais eloqüente.

Ele se inunda de impaciência
com a previsibilidade burra da decepção.
Cai cego pela própria falta de luz,
mas busca, sabendo vã,
a solução rápida das tristezas.

Mas, se aparentemente vã, de que vale a impaciência?
Desta maneira nem ela lhe resta.

Eis que nasce uma serenidade silente.
Não tão inerte quanto contemplar miudezas,
porém substancialmente menos bravia.

Sucedem-se pensamentos desconexos,
uma razão forçada e (facilmente) quebrantável.

Mas ele percebe,
ainda na aurora matinal,
que deve mesmo se inundar de impaciência.

Então a abraça afoitamente
e percebe que nada mais era do que um laço mal atado,
no entanto, plenamente suficiente.

O impulsor silencioso necessário.
Quase um sinônimo mais intenso de viver.

Zé (Neto)

2006-05-28T00:01:00.000-03:00

I

Construir sentimentos sempre foi mais difícil que construir frases.
Construir futuros enquanto se apagam passados também é igualmente difícil.
Todos exigem uma dose exagerada de coragem.

II

Busco me achar e me encontro (enquanto o tentar te buscar foi inútil).
Tente se achar, mas não procure meus rastros (no sentido oposto).
Sofra e erre enquanto é óbvio que te ignoro (menos do que gostaria).
Aprenda o que puder e tiver que aprender (não mais para mim).
Engatinhe, depois ande, depois corra (com sorte, até voe).
Para longe das minhas pegadas, assim como hoje, felizmente, longe do meu olhar.

III

Dor (ódio), tempo, as terríveis duras perfeitas canções de Cazuza.
Mais tempo, menos dor (menos ódio), apenas versos e canções de obrigado e eterno adeus.
Novo tempo, sem mais dor (indiferença).
Tempo de novos e mais doces e bárbaros encantos.
Enfim, serenidade.

IV

Apenas lembre que Carolina jamais vai enxergar o que lhe fere os olhos,
pois Chico jamais mudará a letra.
Carolina sequer percebe que, em busca do orvalho,
não esperou a noite ou a madrugada.

Mas assim como ela jamais conseguirá guardar a dor de todo esse mundo,
essa nova madrugada nunca chegará.

Zé (Neto)

Caminho duplo

2006-05-27T11:52:00.000-03:00

Sem pecado não há Igreja
Salve-se quem souber
Creia se quiser ser cético
Deixe o vizinho falar sem eco
Duvide do cara do boteco
Vão roubar sua mulher!

Sem pecado não há perdão
Salve-se quem souber
Escolhe um caminho agora coração
Via dupla contramão
Vá pra lá de corpo inteiro
mas não se perca não
não se perca não.

Anadora e Groba

Girando a esquerda

2006-05-25T18:44:00.000-03:00

O sangue me salta o corpo e aflora
o lado em mim de mim que é de dentro
me cuspe, me beija, de sangue decora
a face calada dos tempos de centro...

o sangue me doma, e toma surpreso
o rosto esbelto diante do espelho
me pinta e pinta o seu dono, preso,
na cara o afresco de um tom vermelho...

Acerta! - me diz o sangue em fúria
nota a tavolatura social
Bombordo! - não segues tu a injúria
a escolha que fazes é tão crucial.

O sangue me cansa tudo e descansa
longe do bate-rebate do meu coração
liberto soca meu olho e a pança
justo na pança produz contração...

O sangue é vida, que me flui em saltos
catarses poéticas agudas certeiras
revelando a tempo o tempo em auto-
reflexos reflexos de uma vida inteira.

- Sê e não sejas! - a dança do sangue
define o passo das pernas burguesas,
dois pra lá e dois pra cá, é tango e
é rumba, é samba... girando a esquerda!

Vinícius Soares Carvalho

2006-05-22T23:21:00.000-03:00

Bom dia, sou o catador de lixo do seu prédio, tô aqui pra pedir dinheiro pro que não tem remédio. Meu filho que tava doente não resistiu, morreu coitadinho. Tô aqui pedindo dinheiro pra ajudar o enterro... pois é, de morto já caiu, só não tem caixão nem cova. Aceito qualquer contribuição que possa dar, serei agradecido, é mesmo pra o enterro do guri falecido.
- Só um momento, vou aqui olhar.
Passados poucos minutos recebeu a nota de dois reais que lhe foi entregue, recebeu com as mãos trêmulas e seu olhar não procurava a mesquinhez do momento. Muito sincero e rouco agradeceu “pode contar comigo para o que precisar, cato lixo aqui no seu prédio, tô as ordens, muito obrigado”.
Hoje pela manhã um ser humano invisível bateu em minha porta, tinha a cara do Brasil e sotaque nordestino, perdera o filho e nem sabia chorar.

Anadora

2006-05-21T21:04:00.000-03:00

Pra menina (ainda?) descrente

Apesar da descrença,
se lhe dediquei aquele sentimento,
são seus todos os versos.
Cada "carícia poética".
As frases que o seu coração pede
e o meu te dá sem ironia.

São seus os cabelos claros.
É seu o rosto
e o perfume em cada linha.

Assim como é minha a timidez
e o medo de confundir
os sentimentos de mãos dadas.

Mas se nos pertence o encantamento.
Os corações sempre afoitos e desconfiados.
A inspiração poética mútua.

Só nos faltam (faltavam) os lábios colados...

Zé (Neto)