Filho deste tempo

Marco o livro de Clarice com o contracheque do banco.
Sou filho deste tempo.
Tempo de corações recauchutados.
Tempo de índios suicidas:
Envelheceram meu Novo Mundo.
Meus amigos estão deprimidos.
O mar está poluído.
Já não há poesias nos jornais
E os malandros não mais tocam violão.
Não vi fuscas envenenados rasgarem
A Avenida Centenário em corridas alucinantes.
O que ouço é o motor do carro da dengue
Bafejar seu hálito fétido nas
Noites de verão.
Filho de verões em que as estrelas
São apenas furos na grande malha escura,
Pois há luz do outro lado.
Ou seriam pontos de um pó salpicado
À espera de que se lhes enfileirem numa carreira galáctica?
Vejo blogs de grama alta, abandonados em melancolia virtual.
Vejo dores de séculos passados, liberdades requentadas.
Fatiga-me a inspeção minuciosa da realidade,
Essa ferrovia de conceitos inúteis.
Falta-me o amor.
Estou cansado e quero água.
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Sou filho de todos os tempos.
Sentimento de todos os tempos.
Vim ao mundo no dia 24 e muitos troçam
De mim.
Praga do acaso nascer,
Nasci.

Tiago Groba