Vento a galope

O vento apita em minha janela
como um trem que galopasse,
sendo ele, estranha dupla condição,
seu guia e a própria montaria.

Pra mim, esse vento tanto quanto incontrolável
paixões que se avizinham.
Tão quanto barulhentas
insetos naquele silêncio
mágico, gutural, irreproduzível da madrugada.

Controle perdido não mais procurado
se o verso exigir franqueza.
Pra abdicar plenamente da inteligência,
sensação qual o vento-trem galopante,
precisará esperar menos
que o intocável instante agora.

Faça-se capaz de ouvir
o deslizar entre os pêlos
de células de água ar e meus dedos.
Perceber que gritam
falares e olhares já tantos.
Significativos sutis
pra essa escassa percepção
dos vinte e poucos vividos
e muito menos amores.

Nos toque o mesmo vento
(pedido desejo, ansiosa curiosidade)
em um ritmo rápido,
cadenciado e constante,
como a regra desse nosso desenrolar.

Tão estranhamente próprio.
Medrosamente próprio.
Confortavelmente próprio.
Sem saber ou confessar
o que terminei por dizer,
como outras vezes,
oblíqua e transversal.

Tanto quanto sincero e verdadeiro
aquele segredo indevido
que expõe descuidada criança.
Mesmo não havendo nada mais óbvio,
latente pulsante gritante,
enfim, perceptível.

Tão quanto veloz galopante
o vento-trem já sem guia.
Somente montaria livre
na janela agora descerrada.

Neto José